52 Semanas

A una semana de la marcha de los magos, que han ejercido sonrisas y depositado sueños en los niños, me encuentro ya con el sosiego necesario para ver el trasfondo que, inexorablemente un año si y otro también, estas fiestas producen en uno, al amparo de la memoria y el recuerdo discriminado, dulce y cruel, de los que aún me acompañan. Los veo, no están, pero los veo. Solo tengo que mirar atrás, de soslayo, y ahí están, omnipresentes, sin renunciar a nada, mirándome, -ellos si- de frente y dejándome el corazón y el lagrimal a punto de nieve. Desde el principio pasan los años como rueda de molino, harinándolo todo a fuerza de arroyo, anca de asno, soplo de ventisca o motor diesel, según donde y en que circunstancias. Pero siempre con esa compañía, sempiterna, inmisericorde o feliz, que de alguna manera, -quiero pensar- me guarda y me guia también las cincuenta semanas restantes del año.

1¿Vienes?, 2¡Voy!, Fotos y texto (c) Al